LAST CHICK

Ты — белое перо в черной тьме. Точнее, курица. Та самая, которую должны были пустить под нож еще вчера, но мир сгнил быстрее. Теперь твои бывшие хозяева шатаются за сараем, их пальцы скребут по доскам, а глаза... ты не смотришь в глаза.

Цыплята пищат за спиной — теплые комочки, которые ты грела под крыльями. Их клювы щекочут кожу, когда они тычутся в тебя, ищея защиты. А что ты можешь? Только нестись. Буквально: каждое яйцо — шанс на жизнь. Но сначала его надо снести, потом высидеть... а вокруг уже шелестит трава под чьими-то тяжелыми шагами.

Голод сводит живот спазмами. Зерно кончилось три дня назад, и теперь ты копаешься в грязи, выискивая червяков. Их слизь липнет к клюву, пахнет сыростью и плесенью. Но это еда. А еще — запах крови из-за забора, где стая зомби рвет на части соседского пса...

Ты научилась бегать по-новому: не размахивая крыльями, а прижимая их к бокам, чтобы не зацепиться за колючую проволоку. Потому что если упадешь — услышишь этот звук: хриплое дыхание мертвеца, который уже тянет руки к твоим перьям...

Сколько цыплят доживут до утра? Ты не считаешь. Ты просто тащишь их под крыло, когда луна становится слишком яркой, а тени — слишком длинными. И надеешься, что завтра найдешь хоть одно безопасное место... или сама станешь сильнее.