Heads Will Roll

Ты чувствуешь запах костра и ржавого железа, еще не зная, что этот вечер станет последним мирным. Ветер шепчет что-то о войне, но ты пока не слушаешь — в руках холодная кружка эля, а где-то за спиной смеется девушка с волосами цвета воронова крыла...

Выборы здесь — как удары мечом: неверный взмах, и кровь на твоих руках уже не отмыть. Слова кажутся безобидными, пока не замечаешь, как твой собеседник медленно сжимает кулаки. А потом — внезапный звон клинков, хруст костей под тяжестью доспехов...

Кто сказал, что любовь и война не могут идти рука об руку? Семь пар глаз следят за тобой из полумрака лагеря — одни ждут нежности, другие — предательства. Ты протягиваешь одной шелковую ленту (украденную, конечно), другой — раскаленную стрелу, выпущенную в сердце врага. Но чья благодарность окажется искренней?

В сумке скрипит странный артефакт, найденный в развалинах часовни. Он пахнет ладаном и чем-то... живым. Использовать сейчас или спрятать? Каждый такой предмет — как закрытая книга: открываешь и понимаешь, что некоторые страницы лучше было не читать.

Бои здесь — медленные, словно дыхание умирающего. Шаг влево, удар топором, горячая кровь брызгает на лицо... Или тихий выстрел из арбалета, после которого кто-то падает в грязь без звука. Ты собираешь стрелы из трупов — бережливость дороже гордости.

А потом снова лагерь: хриплые шутки солдат, скрип кожи доспехов на изможденных телах. Кто-то точит меч с мрачной усмешкой; кто-то пишет письмо домой дрожащими пальцами. Ты выбираешь — присоединиться к ним или украдкой прокрасться к одинокой палатке, где ждут не слова о войне...