Royal Frontier

Пальцы сжимают меч — сталь холодная, рукоять обтянута кожей ящера, чуть липкой от пота. Ты ведешь их. Не героев, нет — живых: один хромает на левую ногу после стычки в ущелье, другой шепчет заклинание, облизывая пересохшие губы. Они смотрят на тебя. Ждут.

Тени уже ползут из-под деревьев, шуршат, щелкают когтями по камням. Ты слышал эти звуки раньше? Или просто кровь стучит в висках?

Выбор всегда как нож меж ребер: купить зелье у странствующего алхимика (пахнет серой и мятой, слишком сладко) или вложить последние монеты в кольчугу для лучника. Она скрипит на поворотах, зато стрелы отскакивают... обычно.

Здесь никто не говорит «король велел». Ты сам решаешь, оставить деревню гореть или рискнуть отрядом ради горстки беженцев. Их глаза запоминаются лучше, чем награда.

Бои — не шахматы. Это грязь под ногтями после падения лицом в болото, хрип мага, который перебирает свитки дрожащими пальцами. Дальнобойщик кричит что-то про «прикрытие», но ты уже видишь: тролль тащит его за ногу в кусты. Успеешь?

Локации меняются как настроение у пьяного картографа: то бескрайние поля (ветер свистит в ушах), то тесные пещеры, где эхо шепчет об древних кладах... или ловушках. В таверне трещит камин, но даже вино не греет — слишком много глаз следит за твоим кошельком.

А потом — прокачка. Не сухие цифры, а плоть: шрам на щеке воина теперь светится синим при лунном свете (это проклятие или новый навык?). Ты собираешь их, как мозаику: вот парень с молотом ломает строй врага, а девчонка-воровка... исчезает. Снова.

Сможешь ли ты услышать тишину между ударами сердца? Или это уже шаги приближающегося...