Slit Mouthed

Ты задерживаешь дыхание — где-то в темноте скрипнула половица. Вязкий холод ползет по спине, пока ты прижимаешься к сырой стене. Здесь все пахнет плесенью и старым страхом, тем, что въелся в кирпичи...

Выбора нет. Только вперед, через коридоры, где тени шевелятся без твоей команды. Иногда кажется, что они дышат в такт. Ты нащупываешь дверную ручку — железо обжигает пальцы, будто предупреждает: не входи. Но куда деваться?

Легенду о ней знают все. Шепотом, за закрытыми дверями. Женщина с разорванным ртом... Ты находишь обрывки газет, фотографии с выцветшими лицами. Каждый клочок бумаги — как нож в мозгу: понимаешь, что уже слишком глубоко влез в эту историю.

Бежать? Слишком поздно. Прятаться? Они чуют тепло твоего тела. Остается только одно: пробираться глубже, сквозь комнаты, где воздух густеет до состояния сиропа. Иногда слышишь ее смех — или это просто ветер воет в щелях?

Тут нет правильных решений. Только последствия. Повернешь не туда — наткнешься на груду костей (чьих?). Возьмешь не тот предмет — услышишь за спиной шорох платья по полу...

Готов ли ты проверить, на что способен твой страх?