Port Valley

Город, который пахнет жареным тестом и ржавыми трубами. Ты не просто наблюдаешь — ты вляпался по уши в этот день выборов, где каждый второй что-то скрывает, а первый уже сбежал.

Три пары глаз, три версии правды. Разносчик еды, у которого лапша слипается не только в контейнерах, но и в мыслях. Женщина с гаечным ключом — ее пальцы знают город на ощупь, как старую протекающую раковину. И кто-то еще... Тот, чье имя щекочет нервы, будто статическое электричество на синтетическом свитере.

Работа? Месть? Политика? Здесь все переплетается в один гигантский узел, который кто-то пытается развязать, а кто-то — затянуть туже. Особенно если в деле замешан банановый шар. Да-да, ты не ослышался.

Головоломки здесь живые — они шипят на тебя из темных углов, шепчутся за спиной. Каждую можно решить десятком способов... или не решать вовсе и просто погладить собаку. Она тут не просто так.

А потом — момент, когда все кусочки мозаики вдруг обжигают пальцы, складываясь в картину. Ты почувствуешь это: легкий толчок под ребра, будто город сам подмигнул тебе из-за угла.