Broken Sword: Director's Cut

Кафе пахнет жженым сахаром и тревогой — взрыв вырывает кусок Парижа вместе с твоим спокойствием. Клоун в костюме, слишком ярком для такого утра, исчезает в толпе, оставляя тебя с обугленными вопросами.

Ты — Джордж. Или Николь. Иногда хочется переключиться, почувствовать кожей ее нетерпение или его растерянность. Ее блокнот царапает страницы, его пальцы скользят по краю бокала, оставляя мокрый след на столешнице.

Каршон падает, как мешок с песком, а мим растворяется в переулке — ты успеваешь разглядеть только белизну грима. Кровь растекается по мрамору, холодному под кончиками пальцев. Разве так выглядит начало охоты за сокровищами тамплиеров?

Головоломки шепчут на языке старых книг и треснувших фресок. Попробуй собрать пазл из полуправды: вот монета с выщербленным краем, вот запах ладана из-за двери, которую никто не открывал годами. Застрянешь — игра подкинет подсказку, но она обойдется тебе легким уколом в грудь: «Неужели не видел этого раньше?»

Смерть здесь не финал, а пауза — ты очнешься у последней сохраненной точки с горьким привкусом «почти». Диалоги висят в воздухе, как дым от сигареты: потянешь за ниточку — распутаешь новый клубок. А может, запутаешься еще сильнее.

Кто сказал, что древние ордена похоронены в прошлом? Их тени скользят по стенам даже сейчас, когда ты щелкаешь мышью по пикселям, надеясь найти ответ в чьих-то глазах...