Monsters In The Shadows

Город вцепился в тебя гнилыми пальцами улиц — не убежишь. Ты дышишь запахом пороха и ржавых труб, а под ногами хрустит битое стекло. Они пришли ночью. Не стучали.

Эти твари шевелятся как сломанные механизмы, но бегут слишком быстро для мертвецов. Их кожа липнет к костям, как старая краска, а глаза... ты не хочешь вспоминать глаза. Ошибёшься на секунду — и твои кишки уже теплым шарфом висят на фонарном столбе.

В руках ствол греется от выстрелов, отдача бьёт в плечо тупым кулаком. Здесь нет патронов под каждым кустом — считай каждый заряд. Иногда лучше бежать. Иногда кричать. Но чаще стрелять, пока пальцы не онемеют от крови, стекающей по прикладу...

А ещё этот смех. Кто-то щёлкает их словно марионеток, дергает за нитки из теней. Найдёшь кукловода — город вздохнёт глубже, чем за последние десять лет. Или это просто ветер воет в пустых окнах?

Мультяшные брызги на стенах кажутся неуместными, пока не понимаешь: это единственное, что ещё напоминает о цвете. Кроме огня. Кроме твоего адреналина, который на вкус как медная монета под языком.

Ты не герой. Ты просто последний, кто помнит, как здесь пахло хлебом по утрам.