La Rana

Ты просыпаешься. Не в кровати — в тине, в липкой темноте, где воздух пахнет гниющими лилиями и медью. Последний страж. Последний вздох храма, который когда-то качал дождь, как грудью кормил целый континент. Теперь ты — призрачная лягушка с лапами, что оставляют на камнях мерцающие следы...

Кто украл силу? Кто превратил эти залы в эхо? Ты скользишь меж колонн, покрытых мхом, таким мягким, что хочется прижаться щекой. Но нет времени. Капли Раны еще теплятся в трещинах плит — попробуй на вкус. Соленые. Как слезы или пот.

Головоломки здесь — не шестеренки и рычаги. Это песня ветра в узких коридорах, которую нужно повторить горлом. Это отражение в луже, которое вдруг не совпадает с твоей тенью...

Ты не умираешь. Терпишь неудачу? Нет, просто находишь другой путь — может быть, через затопленную галерею, где рыбьи скелеты танцуют в толще воды. Или разбудишь древнего духа-лягушонка: он просыпается с хрустом суставов и тут же ныряет в стену, растворяясь в ней, как чернила в стакане...

А потом — новый звук. Шорох перепончатых лап за спиной. Они идут за тобой. Те, кого оживил. Их глаза горят тускло, как угли, но этого хватает...