Oakwood

Ты приехал с друзьями в лес — обычный лагерь, палатки, костер. Просыпаешься среди ночи от хруста веток, но не от ветра. Рюкзаки валяются раскрытые, как раны, внутри пусто. Фонарь выхватывает из темноты пятна на земле: липкие, еще теплые...

А потом — дыхание за спиной. Громче твоего.

Бежишь. Сердце колотится в горле, ноги подкашиваются, но остановиться — значит услышать, как чешуя скребет по камням вслед за тобой. Это не медведь. Не кабан. Челюсти щелкают в метре от затылка — пахнет гнилым мясом и медью.

Лагерь оказался ловушкой. Ты наткнешься на старые трубы, пролезешь через ржавые люки, но даже под землей что-то шевелится в лужах... Маленькие тени мелькают у края света — быстрые, как крысы, только с зубами длиннее пальцев.

Стелс? Да. Но попробуй не дышать, когда по спине стекает пот, а в легких горит огонь. Если спрячешься — услышишь, как они обнюхивают воздух. Если побежишь — где гарантия, что впереди не ждет другой?

А еще эти звуки... Шорох чешуи о бетон. Визг, похожий на скрип двери. Или это действительно дверь? Может, там люди? Стоишь перед выбором: проверить — или помнить, что в последнем сарае на полу лежало что-то в кроссовках...

Самые большие чуют кровь за километр. Порежешь руку о стекло — и вот уже тяжелые шаги дробят землю. Средние глуповаты: иногда можно спрятаться *за* ними, если повезет. А мелкие... Они не умеют карабкаться, зато знают все тропы лучше тебя.

Фонарь садится. Батарейки хрипят предсмертным треском. Ты идешь на ощупь, зная одно: если доберешься до вышки связи — кто-то должен это услышать. Но успеешь ли ты рассказать... или станешь просто очередной легендой для новых жертв?