Asylum of the Dead

Ты заходишь в приют, и сразу — запах плесени, смешанный с чем-то сладковатым, как испорченный мед. Пол скрипит под ботинками, но не просто скрипит — будто кто-то шепчет под половицами. 1994 год. Ты агент, но сегодня ты скорее крыса в лабиринте: полиция исчезла здесь без следа, а местные шепчут про эксперименты. Над кем? Над детьми? Над тобой?

Темнота здесь не пустота. Она липкая, обволакивает. Фонарь выхватывает из мрака пятна ржавчины на стенах — или это кровь? Винтовка дрожит в руках, но патроны не бесконечны. А они... они всегда рядом. Шорох за спиной — обернешься, ничего. Не обернешься — холодные пальцы уже впиваются в плечо.

Некоторые спят. Притворяются мертвыми до последнего. Ты наклоняешься к документу, страницы шуршат как сухая кожа, и вдруг — хриплый вдох прямо над ухом.

Оружие? Да, есть выбор: дробовик разрывает их в клочья, но звук выстрела привлекает других. Нож тише, но придется чувствовать, как лезвие застревает между ребер.

А правда... она где-то здесь, между строчек медицинских отчетов с вырванными страницами. Или в детском рисунке на стене — там, где фигурки держатся за руки слишком крепко, словно боятся упасть...