The Scourge | Tai Uong

Ты заходишь в квартиру — запах плесени въелся в стены, как старая вина. Пол скрипит под ногами, но это не просто доски: каждый треск напоминает о чем-то... забытом. Где-то капает вода, и ты ловишь себя на мысли, что считаешь капли — три, семь, двенадцать — пока не понимаешь: это не вода.

Галлюцинации? Или город действительно шепчет тебе на ухо обрывки чужих воспоминаний? Ты находишь письмо с вырванным углом — чернила расплылись от сырости, но фраза «она вернется за тобой» проступает четко, будто выжжена.

Головоломки здесь не просто механика. Они как затянувшиеся раны: чтобы их развязать, придется копнуть глубже. Почему зеркало отражает не тебя, а чью-то спину? Зачем в ящике стола лежит детская туфелька, хотя детей в доме не было... никогда?

Твои решения оставляют след. Не в сюжете — на коже. Выбросишь амулет — холодный ветер будет лизать шею при каждом повороте. Оставишь дверь открытой — услышишь, как кто-то переставляет мебель в пустой комнате.

А еще эти сны. Вернее, то, что ты называешь снами: потолок над кроватью дышит, а из щелей выползают нити липкого тумана. Просыпаешься с ощущением, что держал что-то во рту... что-то горькое и живое.

Сможешь ли ты собрать себя из этих осколков? Или станешь еще одним призраком Сайгона — безымянным, бесплотным, застрявшим между правдой и тем, во что ты отчаянно хочешь верить...