Hunt Down The Freeman

Кровь на зубах, запах пороха въелся в кожу — ты помнишь этот день. Черная Меза стала мясорубкой, а твой отряд превратился в кровавое месиво под сапогами этих... существ. Ты выжил. Чудом. Когда сознание уплывало в темноту, перед глазами мелькнул силуэт: костюм, галстук, кейс, холодные пальцы, сжимающие твое плечо. "Сержант Митчелл, — голос звучал как скрип ржавых дверей, — дам тебе шанс".

Двадцать лет спустя. Город-призрак Сити 17 скрипит под сапогами Альянса, а в висках стучит одно имя — Фримен. G-Man не забыл договор. Ты тоже.

Здесь все иначе. Оружие лежит тяжело в руках — двадцать шесть стволов, от ржавого пистолета до чего-то... чужого. Каждый выстрел отдается болью в плече — словно кто-то вколотил гвоздь между лопаток. А эти кат-сцены... целый час чужих голосов, теней, обещаний. Ты не зритель. Ты заложник их историй.

Но потом — движение. Тело само рвется вперед: подкат под выстрелы, прыжок через пропасть с хрипом в легких, удар прикладом из положения лежа. Паркур? Нет, инстинкт. Выживание.

Инвентарь шелестит в карманах — аптечки пахнут химической гнилью, батарейки обжигают пальцы статикой. Каждая вещь здесь может стать последней надеждой... или последней ошибкой.

Ты видел Семичасовую войну. Слышал крики за стенами Чёрной Мезы. Чувствовал, как Альянс вползает в города, как таракан в щель под дверью. И теперь ты здесь — не солдат, не герой... просто человек с долгом и пистолетом у виска собственной судьбы.

Убьешь ли ты его? Или он тебя? Вопрос не в выборе... а в том, сколько шагов осталось до края пропасти — три? Десять? Ты уже начал считать?