Foul Bliss

Ты заходишь в этот дом, как в легкое головокружение — сначала только скрип половиц под ботинками, запах плесени, въевшейся в дерево глубже, чем время. Радио шипит: голос гида обволакивает, как теплая вода, но ты не знаешь, можно ли доверять тому, кто шепчет прямо в ухо...

Оружие тяжелеет с каждым шагом. Не потому что весит много — потому что каждый патрон здесь на вес органа. Промажешь — и пустота в животе напомнит: теперь ты голоден по-настоящему.

Лес за окном дышит туманом. Стены дома стонут от прикосновений — или это кто-то за ними? Персонажи появляются, как пятна в глазах после вспышки света: их слова липнут к коже, но ты не можешь разобрать, где правда, а где игра.

Ты идешь. Спотыкаешься о собственные сомнения. Иногда кажется, что опасность — не монстры за углом, а тихий щелчок тумблера в твоей голове: выключить радио или нет? Поверить или...

Здесь даже воздух на вкус как стальная стружка. Каждый предмет — зацепка или ловушка. Ты собираешь историю по кусочкам, но она рассыпается, как пепел от сигареты того самого гида — ты ведь видел окурки в пепельнице? Значит, он был здесь.

Или это ты его оставил?