FRONTIERS

Ты шагаешь по мокрому мху, и сапоги вязнут в грязи с чавкающим звуком — вот она, свобода. Никаких указателей, только шепот ветра в кронах и далекий лай собак за холмом. Ветер обжигает щеки, а пальцы сами тянутся к потрескивающему костру: без тепла ты начнешь спотыкаться, терять нить мыслей…

Каждый камень здесь помнит твое любопытство. Поднимешь ржавый кинжал — герой хрипло усмехнется: «Кто-то явно промахнулся». Нажмешь на стену пещеры, и она окажется гнилой шкурой тролля, липкой от старой крови. Даже вода из ручья имеет вкус — металлический, если пить возле заброшенной шахты.

Ты не ученик. Ты крыса в лабиринте. Местный кузнец бросит тебе мечь и скажет: «Принеси сердце василиска». Но где его искать? Может, спросить у пьяницы в таверне, который размазывает жирные пальцы по карте? Или найти книгу с потрепанными страницами — там между строк прячутся очки опыта…

Сражения — это танец на лезвии. Паразит в твоих легких (да, ты уже подхватил лихорадку болот) заставляет руки дрожать. Но после каждого ножа между ребер ты просыпаешься на жесткой койке у знахаря. Его хижина пахнет ромашкой и гноем. «Очнулся?» — бормочет он, зашивая рану нитками из оленьих жил…

А потом снова в путь. Потому что мир не будет ждать.