Garbage

Ты проснешься в луже, и первое, что почувствуешь — запах перебродившего пива из собственного рукава. Это не сон: теперь ты — король тротуаров, архитектор картонных замков, философ помойных урн.

Голод скручивает кишки в узел? Найди половинку чизбургера в мусорке за заправкой — и каждый прогорклый укус станет пиршеством. Холод пробирает до костей? Сожми в объятиях рваный холодильник, брошенный у стройки — его пластик еще хранит тепло августовского солнца...

Здесь нет героев. Только хриплый смех старика у подземного перехода, шепот пьяниц за гаражами и дети, которые кидают в тебя камнями, как в бездомную собаку. Но разве это важно, когда у тебя есть ржавая тележка и тринадцать крышек от пивных бутылок — настоящая валюта задворков?

Строй крепости из палет и одеял. Накорви соседей-бродяг консервами с истекшим сроком — пусть таскают для тебя хлам под моросящим дождем. Слушай, как их бормотание сливается с шумом поездов: то ли они благодарят, то ли проклинают...

А потом придет зима. Лед начнет нарастать на твоих пальцах, а суп в жестяной банке замерзнет раньше, чем успеешь его проглотить. Но разве это не прекрасно — чувствовать хоть что-то?