the Dwarf

Ты проснешься в потрескивающем свете факелов — запах гари въелся в кожу, как копоть в древние стены. Это не твой дом. Только холод камня под ладонью, да гул где-то в глубине шахт, будто земля скрипит зубами. Тальдох не просил стать тенью его топора… но разве у тебя есть выбор?

Месть — она липкая, как подземная смола. Сначала обжигает, потом душит. Ты будешь точить клинок о собственные мысли, считать зарубки на рукояти (ровно сорок три, по одной за каждый сгоревший дом). Но что если эти стены шепчут не только о крови?

Глубины не прощают спешки. Здесь воздух густеет до железа, а каждый шаг отдается эхом в ребрах. Ты найдешь руны, вплетенные в породу, словно шрамы — попробуй прочесть их кончиками пальцев. Слишком поздно поймешь: зачарованное оружие греется от дыхания, будто живое… или это твои ладони дрожат?

Тролли здесь не просто ревут. Они кашляют мокротой, пахнущей прокисшим молоком, а их когти скребут камень с противным свистом — будто нож по стеклу. Ты вспомнишь этот звук даже во сне.

Но самое опасное не в пещерах. Это момент, когда месть вдруг покажется слишком мелкой для таких гор… и ты услышишь, как трещит лед на старом знамени гномов — того самого, что висит над пустым троном.

Кто сказал, что тьму нужно победить? Может, ее стоит просто пережить. С камнем в одной руке и факелом — в другой.