Bleak Faith: Forsaken

Ты проснешься в ржавых доспехах, с хрипом вытаскивая меч из ребер последнего мертвеца. Воздух пахнет влажным камнем и гниющими ранами. Легион охотников давно забыл твое имя, но теперь только ты стоишь между Омниструктурой и тем, что осталось от этого мира.

Тридцать часов? Может, пятьдесят. Время здесь течет как густая кровь — медленно, пока не поймешь, что уже истекаешь. Открытый мир — это не живописные долины, а грудные клетки разрушенных крепостей, где ветер воет в провалах окон. Выбираешь класс, но разве есть выбор? Топор тяжелее давит плечи, посох жжет ладони... а тьма все равно настигнет.

Бой — это не танец, а судороги. Слабый удар скребет по щиту, сильный выворачивает суставы. Перекатываешься в грязь, чувствуешь, как выносливость утекает сквозь пальцы. Остановился передохнуть — и вот уже клинок врага режет воздух у виска. Лечишься микстурой: вкус меди и полыни, будто глотаешь ржавые гвозди.

Опыт капает на руки липкой смолой. Вкладываешь его в навыки — мышцы запоминают новые движения, но страшнее становится каждый поворот. Боссы... они не просто ждут. Они дышат где-то за спиной, пока ты пробираешься через руины. Победил одного — и вдруг понимаешь: это был лишь страж двери, за которой скрипит что-то огромное...

Предметы? Да, есть флаконы с дрожащей жидкостью, обрывки карт с пятнами крови. Но кто сказал, что они помогут? Мир шепчет: *"Ты уже проиграл"*. А ты все равно идешь дальше — потому что даже отчаяние может стать оружием... если сжать его в кулак достаточно сильно.