HYPERJUSTICE

Горячий асфальт впитывает неоновый свет, а в воздухе — смесь пороха и дешевого одеколона. Ты прижался к стене, чувствуя, как пули сдирают штукатурку сантиметром выше головы. 1989-й не спит: где-то кричит сирена, из подворотни тянет прогорклым пивом, а эти ублюдки уже перезаряжаются...

Четырнадцать дел. Четырнадцать трупов или пропавших — кто считал? Город давит, как мокрая рубашка на вспотевшей спине. Ты не герой, ты просто тот, кто остался стоять, когда все побежали.

Десять уровней. Десять раз тебе предложат выбрать: вломиться через парадную или ползти по вентиляции, где пахнет крысиным пометом. Коридоры узкие, но в них есть лазейки — если присмотреться. А потом внезапный выстрел в спину, и ты кубарем летишь в мусорный контейнер...

Перекатываешься за припаркованный кадиллак — металл прохладный под пальцами. Враг за углом нервно щелкает затвором. Ты же помнишь, что у тебя всего три патрона? Или уже забыл?

Здесь нет правил, только ритм: прицелился — выдохнул — нажал. Повторяешь, пока пальцы не онемеют от отдачи. А потом новый переулок, новый запах — бензин и жареный бекон из закусочной...

Кто-то кричит «сдавайся!». Смешно. Ты ведь уже знаешь, чем это закончится.