Ciconia When They Cry - Phase 1: For You, the Replaceable Ones

Ты чувствуешь, как трещит экран терминала — где-то за стеной очередной взрыв сотрясает убежище. В воздухе пахнет гарью и стерильностью лабораторий: этот мир давно перестал быть человеческим, но все еще цепляется за жизнь.

Юные командиры в броне, которая жжет кожу при каждом движении... Их перчатки свистят, заряжаясь энергией, а глаза слишком яркие для тех, кто уже видел, как плавится горизонт. Ты слышишь их смех сквозь гул генераторов — они верят, что ведут войну. На самом деле их просто кормят в нужном направлении...

Выборы здесь — как осколки стекла в ладони. Режешься, даже когда пытаешься аккуратно собрать их. Один неверный шаг — и вот уже чей-то голос обрывается на полуслове, превращаясь в хрип. Кто-то роняет кружку с кофе (настоящим? синтетическим?), и коридор заполняет гулкое эхо...

А эти переговоры — будто балансируешь на лезвии. Одни шепчут о спасении, другие давят пальцами на твою грудную клетку, требуя решений. Вопрос не в том, кто прав. Вопрос в том, чью кровь ты согласен услышать в наушниках завтра...

И все же иногда сквозь треск помех пробивается музыка. Чья-то неуместная шутка. Тепло плеча, случайно коснувшегося твоего в тесной кабине управления. Может быть, именно это и есть причина — продолжать жать на курок?