Martha

Ты едешь по этой дороге уже третий час, и вот он — последний поворот перед тем, как колесо отваливается совсем. Где-то здесь должен быть Джек, но вместо него только ржавый почтовый ящик с выцветшей фамилией: Альбрехт. Телефон? Да, конечно. В этом доме.

Дверь скрипит так, будто кости трутся друг о друга. Запах плесени и чего-то сладкого, гниющего. Фонарик выхватывает из темноты обои — когда-то дорогие, теперь они свисают клочьями, как кожа с обожженной спины. Ты не хочешь знать, что шуршит под ногами.

Оружие есть. Но патроны на вес крови — каждый выстрел отдается в висках, будто ты откусываешь кусок от собственной руки. Бежать? Попробуй. Пол проваливается в подвал там, где его совсем не ждешь, а за спиной кто-то дышит... или это просто ветер в трубах?

Головоломки — не детские загадки. Цепочки ржавых ключей вбиты в стены, словно гвозди в крышку гроба. Коды записаны на обрывках бумаги, но чернила расплылись — или это кровь?

1996 год. Полиция закрывает глаза, газеты печатают некрологи без причин смерти. Ты репортерша, но сейчас важнее другое: не стать очередной строчкой в чьем-то блокноте.

Боссы здесь — не просто монстры. Они шепчут твое имя голосами тех, кого ты ищешь... или уже нашла?

Выбор за тобой: разматывать клубок этой истории или просто выбраться живой. Но дом не отпускает так легко. Он помнит всех, кто переступал порог... особенно тех, кто остался внутри навсегда.