Dolls

Однажды ты просто... исчезаешь. Не падаешь, не проваливаешься — будто кто-то выдернул вилку из розетки реальности. И вот ты уже здесь: в лабиринте, где стены дышат холодом фарфора, а вместо карты — только шепот кукольных ресниц, скользящих по твоей шее.

Ты ждешь прыжка? Криков? Тебе дают тишину. Густую, как сироп, липкую до тошноты. Воздух пахнет пылью и чем-то сладковатым — старыми духами, которые давно забыли человеческое тепло.

Головоломки здесь не щелкаются как орехи. Они зудят под черепом, заставляя пальцы дрожать над ржавыми ключами и обрывками дневников с чернилами, расплывшимися от чьих-то слез. Каждый поворот — это выбор: довериться зрению или тому, как волосы на руках встают дыбом, когда за спиной что-то... переставляет ногу.

А куклы? Они не прячутся. Они ждут. Их стеклянные зрачки ловят каждый твой промах, каждый слишком громкий вдох. Ты пытаешься собрать мозаику из обрывков фраз и детских рисунков, но правда расползается как тени по стене — вот она, уже почти... а потом снова нет.

Фонарик живет своей жизнью: мигает, когда ты лезешь в карман за последней спичкой, освещает именно то, что не хотел бы видеть. Темнота здесь не пустота — она плотная, как вата в легких. И где-то в ней что-то перебирает лапками по полу... или это всего лишь ветер?

Смешно думать о побеге, когда каждый шаг вперед — это три шага вглубь себя. Но ты все равно идешь. Потому что альтернатива — остаться на вечное чаепитие с теми, у кого глаза не моргают.