Celestials Door

Ты просыпаешься от запаха плесени и гула холодильника — он сломался снова. На кухне холодный кофе в чашке Ди, но ее нет уже три дня. Только записка: *«Найду их. Это важно»*. Ее голос в голове звучит четче, чем скрип половиц под твоими ногами.

Журналисты копают глубже, чем надо. Особенно когда берут интервью у человека с глазами, как мокрый асфальт. Он говорил о «двери», а она записывала, не замечая, как пальцы сами сжимают ручку до побеления костяшек. Теперь ты здесь: сосны шепчут что-то сквозь ветер, а фонарь выхватывает из темноты обрывки лент — кто-то повязывал их на ветки, будто метил путь... или предупреждал.

Лагерь пуст, но палатка теплая внутри. В пепелище костра — обгоревшая фотография. Знакомый смех Ди, но лица замазаны сажей. Ты поднимаешь камень — под ним ключ с гравировкой в виде крыла. Откуда-то доносится пение, хотя вокруг ни души...

Храм культа вырастает из тумана внезапно, будто его всегда не хватало в пейзаже. Стены липкие от сырости, воздух пахнет медью и ладаном. Головоломки здесь живые: поворачиваешь шестеренку — где-то стонет механизм, находишь дневник — страницы шелестят, как чьи-то шаги за спиной. А эти символы... они жгут глаза, если смотреть слишком долго.

Ты точно слышал ее голос в коридорах? Или это только эхо твоего дыхания, смешанное с шепотом из вентиляции? Каждый найденный предмет оставляет на пальцах налет — то ли пыль, то ли пепел. А потом свет гаснет, и ты понимаешь: дверь перед тобой не та, что была секунду назад...