Backyard Wrestling: Don't Try This at Home

Кирпич в зубах. Горящий мусорный бак вместо прожекторов. Ты не слышишь звона колокола — только хруст ребер под ботинком, когда противник проваливается сквозь гнилой настил сарая.

Здесь нет судей. Нет правил. Есть ржавая арматура в луже бензина, есть осколки бутылок, впивающиеся в спину при каждом броске... а еще этот сладковатый запах горящей пластмассы, смешанный с потом и кровью.

Ты действительно думаешь, что знаешь, на что способен? Попробуй удержать равновесие на скользких от пива досках, пока какой-то маньяк с татуировкой «мама» на животе размахивает цепью для собак.

Семь арен. Двадцать два психа с разбитыми судьбами и странными мотивами. Кто-то дерется за славу, кто-то — чтобы забыть. Один чудак в маске козла явно хочет тебя убить... или это просто игра его воспаленного воображения?

Режим ток-шоу — не просто фон. Это пьяный ведущий с хриплым голосом, кричащий тебе в лицо вопросы между раундами. Ты отвечаешь кулаком в камеру. Зрители беснуются.

Лампочки взрываются под весом тел, проволока впивается в кожу глубже, чем воспоминания о первом переломе... Столы? Они здесь не для сервировки. Только для того, чтобы разлетаться вдребезги под твоим весом.

Это не спорт. Это катарсис в чистом виде — грязный, липкий, с хлюпаньем крови в легких после особенно удачного удара битой с гвоздями.

Ты готов услышать, как твои кости поют под аккомпанемент криков толпы?