Forest

Ты падаешь. Вертолетный гул сменяется воем ветра, потом — глухим ударом о песок. Глаза слипаются от соли, в горле першит обезвоживание, а где-то за спиной трещит бамбук под чьими-то когтями...

Остров не хочет тебя здесь. Он дышит влажным зноем, обжигает пятки на раскаленных камнях, шепчет листьями: *уходи*. Но куда? Карты нет, компас разбит, а в рюкзаке — три банки тушенки и ржавый нож.

Каждый день начинается с поисков воды. Ты прислушиваешься к журчанию ручья сквозь крики попугаев, выцарапываешь ямы в мокром песке, пока пальцы не онемеют от грязи. Охота — это не про меткие выстрелы. Это час неподвижности в кустах, где муравьи ползут под одежду, а кабан чует твой пот за тридцать метров...

Ночью лес оживает. Шорохи превращаются в рычание. Костер — единственная граница между тобой и тьмой, но дрова кончаются слишком быстро. Помнишь, как смеялся над реалистичными симуляторами? Теперь ты считаешь каждую спичку.

Строительство — медленное безумие. Бревна тащишь на плечах, волоком, оставляя борозды в глине. Лачуга кренится набок, стены пропускают дождь... Зато внутри — грубая полка с гниющими фруктами и самодельный лук. Прогресс? Скорее ритуал против паники.

А потом находишь следы. Не звериные — ботинок. Кто-то здесь был до тебя... Или все еще есть.