Stygian: Outer Gods

Ты очнешься на берегу, с соленым привкусом крови на губах и хриплым шепотом спутницы в ушах. Кингспорт встретит тебя запахом гниющих водорослей и скрипом флюгеров на покосившихся крышах. Здесь каждый камень помнит то, чего не должно быть...

Твой отец исчез. Но это лишь начало. В шкафу особняка на холме лежит дневник с вырванными страницами — пальцы скользят по коже переплета, будто он жив. А в шахтах под городом что-то отвечает эхом на твои шаги... не совсем эхом.

Собирать припасы? Да. Но важнее собирать обрывки правды — они режут ладони, как края пожелтевших писем. Ты будешь считать патроны при свете керосиновой лампы, а потом поймешь: пули бесполезны против того, что шевелится за шторой тумана.

Выбор? Он всегда есть. Открыть дверь с заржавевшим замком или сжечь ее вместе с тем, что стучится изнутри. Довериться дрожащим рукам старухи-гадалки или своему револьверу. Но знаешь ли ты, что страшнее — пустота за третьим выстрелом или то, как тень спутницы вдруг становится длиннее, чем должна быть...

Здесь безумие — не метафора. Оно просачивается в тебя через трещины: через шепот ветра в туманном лесу, через слишком правильные круги на кладбищенской земле. Ты начнешь проверять, сколько пальцев у мертвеца в подвале маяка... и пересчитывать свои собственные.

А потом услышишь музыку. Ту самую, что играла на палубе перед крушением. И поймешь: корабль никогда не тонул. Он просто ждал...