Lilia: The Fallen Flower in the Prison City

Ты просыпаешься в камере, где воздух пахнет ржавчиной и потом. На запястьях — следы от наручников, на языке — привкус крови. Это не тюрьма, а механизм, перемалывающий кости в пыль. И он работает без сбоев.

Две девушки. Лилия — ее пальцы дрожат, когда она чинит сломанный кинжал. Шерил — ее спина ноет после двенадцати часов в мастерской. Их жизни сплетаются в узлы: один тянет за другой, и если дернуть не так — все рассыплется.

Луксурия давит. Не стены, а то, как шепчутся охранники за спиной. Как хлеб крошится на ладони, оставляя липкие следы. Ты идешь в Дыру — подземелье, где свет факелов гаснет через пять минут, а из темноты доносится скрежет когтей по камню...

Здесь каждый гвоздь — надежда. Каждая тряпка — повязка для раны, которая еще не появилась. Ты копаешь, крадешь, прячешь куски металла под половицами. Но что тяжелее: тащить мешок с рудой или улыбаться надсмотрщику, зная, что завтра он может решить тебя продать?

Оружие ломается. Всегда. Лезвие тупится о шкуру монстров, рукоять трескается от напряжения. Ты чинишь его с закрытыми глазами — пальцы помнят каждую царапину. А потом снова спускаешься вниз...

Фрезия? Там траву стригут раз в неделю, чтобы она не поранила ноги принцесс. Здесь же трава пробивается сквозь трещины в асфальте — жесткая, колючая. Как и все в этом городе.

Ты считаешь дни по царапинам на стене или по тому, как Шерил все тише смеется? Иногда кажется: побег — просто еще одна ловушка. Но руки сами продолжают собирать рюкзак...