Mourn-born

Ты просыпаешься в липком полумраке, и первое, что чувствуешь — запах перегретого металла и чего-то кислого, будто воздух пропитан испарениями разлагающейся плоти. Кто-то кричит вдалеке, но звук обрывается — резко, как перерезанное горло.

Здесь нет времени на раскачку. Мир вокруг не просто враждебен — он зубастый, он царапается изнутри. Существа с кожей, напоминающей мокрый картон, уже шевелятся в тени. Их движения неестественны, будто кости собрали не в том порядке.

Твой меч — единственное, что греет ладони. Но это не просто кусок стали: он живой, гибкий, как твои мысли. Добавишь зубья по краям — и он рвет плоть крючьями. Укоротишь клинок — и он свистит в воздухе, как расстроенная струна. Ошибёшься — и следующий удар станет последним.

А ещё есть тело. Ты можешь вырвать себе глаз и заменить его чем-то холодным, мерцающим. Или вживить под кожу узлы синтетических мышц — тогда прыжок будет отдаваться глухим щелчком в суставах. Но каждая модификация оставляет шрам, и не только на коже...

Враги учатся. Те, что вчера слепо бросались под клинок, сегодня уже ждут слабого места. Они шепчутся между собой? Или это просто ветер гуляет по развороченным коридорам?

Сколько ты продержишься? Достаточно ли твоих нервов, чтобы не дрогнуть, когда из темноты выскользнет что-то с слишком длинными пальцами? Здесь нет правильных решений — только те, что оставят тебя в живых до следующего рассвета... если он вообще наступит.