Banebush

Ты просыпаешься в траве, вязкой от росы, с ощущением, будто кто-то выскреб лопаткой твои воспоминания. Вокруг — лес, но не тот, где щебечут птицы. Воздух густеет смолой и гнилыми листьями, а ветви сплетаются так плотно, что свет пробивается лишь жёлтыми пятнами... как синяки.

Первый шаг — и земля под ногами пружинит, словно хочет проглотить. Ты ещё не знаешь, что здесь даже камни лгут: то, что кажется тропой, внезапно обрывается пропастью, затянутой туманом. А эти шорохи? Мыши? Или что-то перебирает кости в кустах?

Головоломки здесь не рисуют на стенах — они впиваются под кожу. Переправа через чёрную воду — не просто брёвна и баланс. Это выбор: потратить последний кремень на факел или оставить его для... чего похуже. Каждый узел верёвки, каждый гриб в сумке — не предмет, а отсрочка от голода или падения в темноту.

Руины шепчут. Если приложить ладонь к мшистым стенам, можно почувствовать вибрацию — будто где-то внутри скрипит шестерня древнего механизма. Но открыть дверь — лишь начало. Что делать с тем, что сидит за ней и дышит тёплым затхлым воздухом?

Ты быстро учишься: здесь выживает не самый сильный, а тот, кто помнит вкус соли на губах (последний кусок вяленого мяса) и знает, как превратить сломанный кинжал в ловушку для... чего-то крупного.

А потом — пещеры. Их стены липкие от влаги, и эхо искажает каждый звук. Ты кричишь — и эхо возвращает тебе голос через пять секунд... но на полтона ниже.

Готов ли ты проверить, что скрывает туман за очередным поворотом? Или это он проверяет тебя?