Acquitted

Только вышел — и уже пожалел. Ворота тюрьмы хлопнули за спиной, а впереди ждало нечто похуже колонии: город, где воздух пропитан гарью и чем-то сладковато-гнилым. Ты не успеваешь сделать и шага, как из переулка выползает первая волна — они медленные, но их слишком много. Кости хрустят под сапогами, как сухие ветки...

Оружие? Бери что ближе: ржавый гвоздь в грузовике, обрез с одним патроном, бензопилу, которая воет, будто живая. Каждый выстрел отдается в висках глухим эхом, каждый труп падает с мокрым шлепком. Но главное — не останавливаться. Даже на секунду. Потому что тогда ты услышишь их дыхание — хриплое, липкое, как будто легкие наполнены грязью.

Маленькие лезут стаями, цепляются за ноги, швыряют в тебя комьями липкой земли — она прилипает к коже, замедляет движения, словно тонешь в смоле. А большие... Один такой переворачивает машину голыми руками. Его удары ломают ребра сквозь броню, а глаза горят тусклым желтым светом, будто за ними кто-то наблюдает.

Восемнадцать стволов — и ни одного лишнего движения. Здесь нет времени на прицеливание: жмешь на спуск, пока пальцы не онемеют, меняешь магазин на ощупь, спиной чувствуешь, как очередная стена рушится под напором толпы. Уровни генерируются на лету — вот ты в узком тоннеле метро, вот уже на крыше, где ветер сбивает с ног... А потом снова темнота подземки, где эхо шепчет тебе: *"Беги"*.

Сколько продержишься? Час? День? До первой ошибки — когда перепутаешь клацанье пустого магазина с щелчком затвора...