Apocalive

Город дышит пылью и гниющим мясом. Ты идешь по треснувшему асфальту, и каждый шаг отдается в висках — слишком громко для этого мира, где звук приравнивается к смерти. Ветер шевелит обрывки газет с заголовками, которые уже не имеют смысла. "Пандемия под контролем". Смешно.

Оружие натирает плечо, но расстаться с ним — все равно что снять кожу. Автомат, дробовик, нож за голенищем — выбираешь, чем сегодня будешь резать тишину. Бочки с горючим стоят как мишени, красные и налитые, манят: *ну давай же, попробуй*. Одна пуля — и огненный язык слижет полдюжины ходячих. Их тела пахнут жженым пластиком и старыми ранами.

Три режима, три способа умереть. Классика: четыре локации, где каждый угол может впиться в горло зубами. Орда: их становится больше с каждым вздохом, они ползут из канализаций, вываливаются из окон, и время превращается в песок между пальцев. Волны: ты спиной к стене, а ствол раскаляется до боли. Сколько продержишься? До щелчка затвора или до последнего патрона — того, что приберег для себя...

Здания крошатся под выстрелами, стекла осыпаются дождем осколков. Иногда кажется, будто город играет против тебя — лестницы обрываются, двери захлопываются как капканы. А еще эти звуки: хрипы за спиной, скрежет когтей по металлу, далекий детский смех — наверное, мерещится. Или нет?

Здесь нет квестов, только тень солнца на руинах и вопрос: *зачем ты все еще бежишь?* Может, ради адреналина, что жжет кровь при виде очередной волны. Или потому что в кармане лежит фотография — стертая по краям, чужая… но теперь твоя.