HUDDAM 2 BERZAH

Ты ступаешь по грязи, вязкой, как застывший страх. Ветер шепчет на турецком — слова не разобрать, но спина холодеет сама. Это не просто деревня. Она дышит. Стены домов покрыты шрамами от ногтей, а в воздухе пахнет тмином и чем-то... металлическим.

Ахмет Ходжа знает хавас. Ты — нет. Его пальцы листают страницы, которых не видишь, а ты лишь чувствуешь, как бумага шелестит под кожей. Хамза и Хатидже. Их имена повторяешь шепотом, будто боишься разбудить то, что притаилось в колодце за мечетью.

Головоломки? Да. Но они кричат. Одна заставила меня задержать дыхание — старый радиоприемник ловил голоса из-под земли... или это были мои зубы, стучащие в такт?

Здесь любят играть с твоими рефлексами. Тень мелькнет — ты обернешься. Пусто. А через секунду чьи-то губы коснутся твоего уха, оставляя запах забродившего граната. Религия? Нет, тут что-то глубже. Что-то, что ползет по жилам вместо крови после полуночи...

Готов ли ты к тому, что зеркало покажет не свое отражение? Крики здесь звучат как молитвы, а молитвы — как предсмертный хрип. И да, кто-то все время стоит за спиной. Даже когда экран гаснет.

Смешно думать, что это просто игра. Она оставляет след — липкий, как смола на пальцах после того, как ты сорвешь странный цветок у кладбища... а он закричит.