Shardpunk

Город задыхается. Чёрный дым из труб смешивается с запахом гниющей плоти, а под ногами хрустят раздавленные крысиные кости. Ты ведёшь их сквозь этот ад — таких же потерянных, как ты. Каждый шаг отдаётся звоном в висках: слишком громко скрипит броня, слишком громко стучит сердце.

Они окружают. Шуршание в вентиляции, шевеление в темноте. Ты ставишь бойца за угол, приказываешь ждать... но его пальцы дрожат на спусковом крючке. Один неверный ход — и вот уже кровь растекается по плитам, а чьи-то глаза стекленеют навсегда.

Ты копишь патроны как драгоценность, нюхаешь еду перед тем, как отдать её самому слабому. Эти стены помнят всё: где сломалась ловушка, где остался труп с полными карманами припасов. Но город меняется — сегодня здесь тупик, завтра пролом в стене, из которого доносится... что-то влажное.

Сколько ещё выдержат твои люди? Один бредит во сне, другой рвёт перевязку — инфекция уже пускает корни под кожей. А ведь можно было свернуть не налево, а направо... но разве тогда нашёл бы ту девчонку с паяльной лампой?

Каждый новый член отряда — это и надежда, и груз. Тот молчун в плаще явно что-то скрывает, а раненый инженер всё время бормочет про «испытания рейхсканцелярии». Их страхи липнут к тебе, как смола. Но без них ты просто мясо — кусок плоти в зубах у этого города.

Ты строишь маршрут по обрывкам карт, зная: один пропущенный поворот — и кончится топливо для генератора. Кончится свет. Кончится всё.