The Night of the Scissors

Ты заходишь в это место — и сразу чувствуешь, как воздух прилипает к коже. Запах пыли, старых газет и чего-то металлического, острого. Адам не знал, во что ввязывается. Друг сказал: "Просто заброшенное здание", но друзья иногда ошибаются. Особенно когда за углом скрипят ножницы...

Они не просто режут. Они *дышат*. Каждый шаг маньяка — будто кто-то проводит лезвием по твоим позвонкам. Спрятаться? Да, если успеешь. Шкафчики здесь пахнут плесенью и чужим потом, а темные углы — ловушки, где сердце колотится так громко, что кажется, он услышит.

Камеры видеонаблюдения мигают, как усталые глаза. Картинка дрожит, распадается на пиксели — и ты вместе с ней. Успеешь ли сообразить, куда бежать, пока экран не погас? Или замерзнешь на месте, чувствуя, как холодный ободок объектива ползёт по спине...

Здесь нельзя ошибиться. Один скрип половицы — и ты уже не бежишь, а летишь. В смысле — кусками.