Rampage Miami

Город дышит неоновым ядом, асфальт липнет к подошвам, будто разогретая жвачка. Ты входишь в эту электрическую лихорадку — и сразу понимаешь: здесь стреляют первыми, вопросы задают пулями.

Фиолетовый туман режет глаза. Где-то трещит вывеска, искрит проводка, пахнет гарью и перегаром. Твои пальцы уже сжимают приклад — холодный, шершавый, знакомый...

Тридцать миссий. Тридцать спусковых крючков для адреналина. Таймер тикает в висках, секунды сочатся сквозь пальцы. Не успеешь — и город сожрут эти ухмыляющиеся рожи в кожанках. Но кто считает трупы? Только твой счетчик очков, жадный до взрывов.

Сначала идут стволы: дробовики, рвущие плоть на куски; винтовки с их металлическим кашлем. Потом техника — стальные чудовища, которые воют сиренами и плюются огнем. Ты крадешь танк? Хорошая шутка. Его гусеницы превращают киоски в мокрые хлопья битума...

А потом — самолеты. Они режут небо, как раскаленные ножи, а ты смеешься сквозь гул двигателей. Потому что здесь все просто: либо ты стираешь город в пурпурную пыль, либо он стирает тебя.

Звук лопнувшей шины. Взрыв бензоколонки обжигает лицо сухим жаром. Где-то далеко играет синтезатор — но ты уже не различаешь нот. Только ритм: палец на курке, сердце в горле, мир в прицеле...