Strike of Horror

Ты заходишь в особняк, и сразу — запах плесени, скрип половиц под ногами. Стены дышат, будто живые, а где-то за спиной шепчется что-то... или это просто ветер?

Две команды. Одни — дрожащие от каждого шороха люди, другие — те, кто этот шорох создает. Ты либо прячешься в темноте, прислушиваясь к собственному сердцу (оно бьется так громко, что кажется, они услышат), либо скользишь по коридорам, ловя запах страха.

Людям нужно три зелья. Маленькие склянки, заброшенные в углы, заваленные хламом. Но потянешься за одной — и вдруг поймешь: это не хруст стекла под пальцами, а чье-то дыхание...

Призраки не бегут — они плывут. Их движения похожи на сломанную пленку: вот они здесь, а через миг — уже в твоей спине. Ты не убиваешь, ты растворяешь их в кошмаре. Разве не так должно быть?

Победа — это не цифры на экране. Это момент, когда ты либо просыпаешься в холодном поту (спасибо зельям), либо чувствуешь, как последний крик жертвы растворяется у тебя в ладонях... Готов ли ты к этому? Или предпочтешь выйти сейчас, пока двери еще открыты?