Halfway

Космос скрипит металлом. Ты просыпаешься в луже масла, смешанного с чем-то липким и тёплым — не всматривайся. Где-то в вентиляции стонет разгерметизация, а по коридорам голиафа ползёт запах гари и озона. Эти... существа оставили после себя не только трупы.

Каждый шаг отдаётся эхом в пустом ангаре. Твои пальцы сжимают ствол так, будто это последняя ветка над пропастью. Но ты не один — где-то среди перекореженных шлюзов прячутся другие. Собирай их. Хромой инженер с тремором в руках, но идеальной памятью на схемы корабля. Молчаливый охранник, чей бронежилет пробит в трёх местах, но он всё равно идёт вперёд.

Бой здесь — это не стрельба. Это расчёт. Шаг влево — и луч режет воздух там, где секунду назад была твоя голова. Укрытие? Да, если считать укрытием труп грузовика, из которого сочится синяя жидкость...

А потом — тишина между выстрелами. Разговоры у генератора на допинге из аптечки. Кто-то вспоминает Землю, кто-то проверяет обойму в шестой раз за минуту. А ты слушаешь. Потому что в их историях спрятаны цифры кода от оружейной палаты... или намёк на то, зачем они пришли.

Их глаза — если это глаза — отражают свет как мокрый хитин. Они не кричат, когда умирают. Просто рассыпаются, словно старые механизмы... слишком похожие на наши...