A World of Little Legends

Пальцы вцепляются в рыхлую землю — теплую, пахнущую дождем, которая осыпается с ладоней, едва разожмешь кулак. Здесь все начинается с этого: с первого комка глины, брошенного в сторону, с семечка, застрявшего под ногтем.

Ты выберешь поле. Или не выберешь. Может, тебя потянет туда, где ветер шевелит траву, как чьи-то спутанные волосы, а вдали чернеет вход в пещеру — мокрый, дышащий сыростью. Кто знает?

Построй загон. Нет, сначала найди доски — они скрипят под ногой, рассыпаются трухой, если взялись не за то дерево. Свиньи хрюкают вполголоса, тычутся мордами в твои карманы, и их дыхание пахнет прелым хлебом. А потом… Потом будет мясо. Жирное, с хрустящей корочкой — или ты предпочтешь оставить их живыми?

Сундук притаился за водопадом. Ты услышишь его раньше, чем увидишь: скрип hinges (ржавых, конечно), шелест паутины по крышке. Внутри — что? Старые карты с обгрызенными краями? Или алмаз, холодный на языке?

Ты проснешься однажды и поймешь: мир вокруг — это твои следы на грязи. Грядки с морковью, кривые заборы… или груда стрел у порога, еще липких от крови. Вырастишь ли ты яблоню из косточки или спалишь лес, чтобы увидеть пепел на ладони?

Здесь нет правильных ответов. Только земля под ногами — и руки, которые ее меняют.