Season of 12 Colors

Ты просыпаешься в воспоминании. Точнее, в том, что от него осталось – запах нагретой солнцем травы, липкий от пыльцы воздух и ощущение, будто кто-то только что выдернул вилку из розетки. Где-то здесь должна быть Жасмин. Ты помнишь ее смех – резкий, как треск сухих веток под ногами, но не можешь вспомнить, во что она была одета.

Поляна. Сарай с книгами, которые пахнут плесенью и детством. Она складывает самолетик из страницы с загнутым уголком – разве так делали раньше? Бумага цепляется за пальцы, оставляя мелкие порезы. Самолетики кружат над головой, сначала медленно, потом быстрее, пока не превращаются в белый шум перед глазами.

А потом начинается странное: главы перематываются назад, но ты уже не ты. Чужие руки листают дневник с вырванными страницами, чужие глаза щурятся от солнца. Кто-то шепчет тебе в ухо: «Ты же знал, что так будет».

Здесь нельзя просто нажимать кнопки – придется ловить обрывки смысла, как те самые самолетики. Они врезаются в экран, оставляя жирные следы от пальцев. Иногда кажется, что игра читает тебя вслух...