The Walking Evil

Ты чувствуешь, как ладонь скользит по потрескавшейся штукатурке стены — вот она, та самая дрожь в кончиках пальцев, когда за спиной раздается хриплый выдох. Камера цепляется за твою спину, как навязчивый кошмар, превращая каждый поворот в кадр из забытого видеоряда VHS-эпохи...

Тут не стреляешь. Тут выживаешь. Монстры не умирают от пуль — они расползаются, как чернильные пятна, и ты бежишь, чувствуя, как подошвы прилипают к липкому полу. Головоломки? Они шепчут тебе в темноте, заставляя сверлить взглядом каждую трещину на полу. А сюжет... он впивается в горло, как крюк.

Ты — Даниэль Робинсон. Его дело пахнет пылью архивов и медью крови. Эти подземелья не просто локации — они дышат, выдыхая запах плесени и чего-то... сладковатого. Машина? Да, но мотор рычит слишком громко, а в зеркале — только тень того, что уже настигает.

Здесь свет ложится косо, будто боится осветить слишком много. Музыка? Это не трек — это стук собственных висков. Две концовки: одна оставляет во рту вкус пепла, другая — сталь ножа между ребер.

Олдскул? Нет. Это как найти дневник с вырванными страницами — знаешь, что пропустил главное... Предметы в руках весят больше, чем должны. Дверная ручка вдруг становится ледяной. А эти боссы... Они не атакуют. Они *приглашают* поиграть.

И помни: коридор всегда длиннее, чем кажется. Особенно когда слышишь за спиной скрип когтей по бетону...