Ashes of the Union

Земля содрогалась, рвалась по швам — теперь это шрамы, глубокие и гнойные. Советский Союз? Останки. Гниющие ребра бетонных городов, обтянутые плющом-паразитом. Воздух здесь густой от радиоактивной пыли, оседает на зубах, как металлическая крошка.

Ты вылезешь из бункера — и сразу почувствуешь спиной их взгляды. Мутанты. Они не просто бегают, они *прислушиваются*: скрип твоей брони, хруст гравия под гусеницами. Одни размером с грузовик, другие — юркие, как крысы, но с когтями, которые царапают сталь...

Твой автомобиль — это кожа, которую ты меняешь. Приваришь лишний лист брони — и он застонит на поворотах, перегретый двигатель будет жечь ладони через рукоятки. Но без этого нельзя. Бензин — кровь в жилах машины. Найдешь канистру в развороченном магазине — и сердце забьется чаще: еще день, еще один выстрел...

Руины шепчут. Облупленные стены школ хранят детские рисунки под плесенью. Разбитый телевизор в квартире на 10-м этаже все еще пахнет паленой проводкой. Кто-то здесь пытался выжить до последнего — видимо, не рассчитал дозу таблеток или просто уснул...

А потом — грохот. Твоя пушка отбрасывает тебя назад, в кресло, уши звенят, а из дыма уже вываливается *оно*. Может, пронесет? Или придется давить гадом колесами, чувствуя, как хрустит хитин под днищем...

Каждый выбор — как надрез. Оставить ли раненого напарника, если его крики привлекут стаю? Взорвать ли последнюю гранату в подземном складе — вдруг там лекарства? Мир не прощает ошибок. Но ты все равно полезешь в эту ржавую пасть — ведь под обломками может быть что-то важное. Или просто банка тушенки...