Who Is This Man

Ты скользишь по теням, прижимаясь к стенам, пока холодный пар от собственного дыхания застилает стекло маски. Пол под ногами скрипит — старый дом помнит каждый шаг. А если услышит хозяин?

В кармане жужжит детектор движения, вибрация отдает в ребра. Ты не вор, ты — тень, временная аномалия в чужом пространстве. Но каждая украденная безделушка оставляет после себя липкий след адреналина.

Торговец с черного рынка шепчет тебе на ухо про новинки: дрон, который помещается в ладони, капкан с анестетиком вместо стали. Его пальцы пахнут дешевым табаком и окисленными микросхемами. Ты платишь грязными купюрами — они еще теплые от чужих карманов.

Камеры расставлены по углам, как паучьи глаза. Мониторишь экран: вот хозяин замер у окна, вот его рука тянется к выключателю... Сердце бьется в горле. Невидимость длится ровно сорок секунд — ты отсчитываешь их по ударам в висках.

А потом — побег. Через подвал, где пахнет плесенью и старыми трубами. Через сад, где ветки царапают лицо. Успех пахнет порохом и деньгами. Провал — кровью и полицейской сиреной.

Десять достижений. Десять способов доказать, что ты — призрак. Но кто считает призраков?