Oure

Ты спишь, но знаешь, что это не просто сон — где-то между ребрами застрял осколок другого мира. Облака здесь пахнут расплавленным янтарем, а каждый взмах крыльев отзывается в мышцах, будто ты и правда превратился в того самого огнедышащего зверя.

Вот только пламя тут... другое. Оно не жжет, а плетет узоры на влажном воздухе, оставляя за собой дрожащие следы, как будто кто-то провел пальцем по покрытому инею стеклу.

Тебе дали силу древних, но взамен просят невозможного: разбудить спящих гигантов, чьи спины — целые острова в небесах. Их дыхание сотрясает туман, а глаза... попробуй не дрогнуть, когда одно такое око медленно разомкнется прямо перед тобой.

Здесь нет мечей, нет криков боли — только тихий треск льдинок под ногами и головоломки, которые приходится решать то крошечными человеческими ладонями, то когтями, способными разорвать горизонт.

А еще музыка. Она обволакивает, как теплая вода, выталкивая тешь выше, к развалинам дворцов из перламутровых облаков. Ты летишь сквозь арки, сложенные из забытых имен, и ловишь себя на мысли: а что если эти восьмеро титанов — не боги, а просто такие же потерянные сновидцы?

Но ответа нет. Только ветер в ушах и ощущение, будто кто-то невидимый держит ниточку твоего позвоночника, направляя в танец без единого лишнего движения...