Withering Rooms

Ты засыпаешь — и просыпаешься в этом доме снова. Стены дышат плесенью, пол скрипит под босыми ступнями, а где-то за спиной шепчется что-то... липкое. Здесь не прячешься за дрожащим прицелом — только боковой обзор, только тени, цепляющиеся за периметр зрения.

Викторианские обои пульсируют гнилыми прожилками. Лабиринты изгородей сжимают рёбра, катакомбы облизывают пятки холодом. Ты не просто бежишь — ты копаешься в сундуках с позвякивающими амулетами, примеряешь кольца, от которых сводит пальцы. Оружие? Да, но оно ломается, как сухие ветки. Магия? Она оставляет на губах привкус железа и жжёт ладони.

Главное — не монстры. Главное — их привычки. Один шаркает, будто тащит мешок с костями. Другой пахнет мокрым пергаментом... и слишком громко дышит в темноте. Ты учишься различать их по звуку шагов — или проваливаешься в очередную ловушку пола.

А ещё есть они: торговцы с глазами, как мутные шарики ртути; ведьмы, щелкающие языком в такт твоему сердцу. Иногда дают совет. Чаще — требуют странных вещей: "Принеси мне последний вздох ребёнка".

Ты крадёшься. Ты сражаешься. Ты теряешь всё у алтаря, чтобы начать заново... и обнаружить комнату, которой вчера не было. В ней — зеркало. Оно отражает тебя на три секунды дольше, чем нужно...