They Die Tomorrow

Темнота обволакивает кожу липкой плёнкой, а скрип половиц отдаётся в висках — ты не один. Четверо. Или один. Неважно. Главное, что он уже здесь, оставил следы: размазанный кровью отпечаток на стене, сломанный нож с ржавым лезвием, запах миндаля и металла...

Фонарик выхватывает из мрака обрывки правды: клочья волос на гвозде, перевёрнутый стул. Ты поднимаешь рацию — треск в динамике сливается с собственным дыханием. Кто-то кричит в коридоре? Или это ветер?

Снаряжение рассыпано по карте как крошки: аптечка завалялась под трупом, фотокамера ловит тени вместо улик. А он наблюдает. Шаги то ближе, то исчезают — может, это эхо? Ноги сами несут тебя прочь, но инвентарь шепчет: *остановись, посмотри под ноги*.

Бестиарий пополняется дрожащими пальцами. Угадал тип маньяка — получил право на передышку. Но что хуже: начать с пустыми карманами или потерять всё при первом столкновении?

Слабость накатывает волной — колени подкашиваются от адреналина или яда? Неважно. Важно успеть схватить канистру с бензином до того, как дверь захлопнется...