The Great Yokai of the Haunted Halls

Ты заходишь в это старое здание за книгой — обычный вторник, если бы не Юа, которая уже третий раз спотыкается о порог. Воздух пахнет пылью и чем-то сладковатым, как будто кто-то разлил забродивший сироп между страницами учебников. Но потом стены вздыхают, пол уходит из-под ног, и вот ты уже не в кампусе, а в месте, где тени шевелятся без источника света.

Изуна появляется внезапно: рыжий силуэт в полутьме, улыбка острее клыков. «Ты интересная», — говорит она, и голос скользит по коже, как холодный палец. Ты не успеваешь ответить — где-то хрустнула кость, зашипело в темноте.

Бои здесь — это не про ярость, а про тихий расчет. Твой пульс стучит в висках, пока ты гадаешь: ударить сейчас или подождать, пока дух-карп не повернется чешуей к луне? Один неверный шаг — и потолок начнет капать чем-то липким прямо тебе за воротник.

А коридоры... Они меняются. То узкие, как горло, то разверзаются в залы с зеркалами, где отражения шепчутся за твоей спиной. Выборы здесь — как надломленные ветки: хрустнут громко или тихо, но сломаются обязательно. Поможешь плачущему ребенку с лицом из теней? Или пойдешь на звук флейты, от которого сводит зубы?

Концовки ждут, как недопитые чашки чая — остывшие и горьковатые на вкус. Но разве это остановит тебя?