The Last Plague: Blight

Гниль ползет по земле, как запекшаяся кровь на пересохшей коже. Ты стоишь посреди пустоши — вязкий пот стекает за шиворот, а в животе урчит пустота. Ветер шепчет что-то обугленными листьями, но ты уже не помнишь, когда в последний раз видел живое дерево.

Каждый шаг дается с трудом. Даже палка в руках кажется неподъемной после ночи под открытым небом. А вода — вот она, в глиняном горшке, но пить нельзя: сырая. Кипятить? Придется искать дрова, разводить костер… если хватит сил. Или рискнуть? Кишечник скрутит так, что забудешь собственное имя.

Скверна не просто убивает — она перемалывает память места. Стены домов крошатся, как печенье, а в воздухе висит сладковатый запах тления. Ты нашел мешок зерна в развалинах амбара, но мыши уже опередили. Остались шелуха да личинки…

Друиды. Где-то там, за горами, которые даже не видны на горизонте. Их знания — последняя игла для этого гнойника. Но сначала нужно пережить сегодня. Отбиться от стаи одичавших псов (их вой режет слух хуже ржавого ножа). Переждать ливень под хлипким навесом из веток (капли все равно просачиваются за воротник). Не забыть перевернуть мясо на углях — иначе прогорклый вкус останется на языке до вечера.

Здесь нет героики. Есть мозоли на ладонях от топора и вечное ощущение: время утекает сквозь пальцы вместе с песком этой пустыни…