Post War Dreams

Пустыня. Не та, где песок и мираж, а та, где асфальт трещит под ботинками, а воздух пахнет гарью и ржавчиной. Ты идешь по ней — один, если не считать призраков прошлого, которые цепляются за подол твоего рваного плаща. Гаррет Митчелл. Имя звучит как старый шрам — знакомо, но боль уже притупилась.

Кара предлагает присоединиться. Ее голос — как кофе без сахара: горький, но бодрящий. Откажешься? Тогда все так же: один против ветра, шепчущего обрывки чужих разговоров сквозь разбитые витрины. Но если согласишься… Кто знает, сколько жизней ты сломаешь по дороге? Свою в том числе.

Локации — как слои старой кожи. Городские руины, где стены помнят выстрелы лучше, чем люди. Лес, который давно забыл, что значит быть зеленым. Промзона с трубами, торчащими в небо, словно ребра мертвого зверя. Враги здесь не просто мишени — они дышат, плюются проклятиями, хрипят, когда ты вонзаешь нож им под ребра. Остатки… Они даже не знают, за что дерутся. Или знают?

Головоломки просты — если не считать, что каждая ошибка оставляет после себя труп. Иногда чужой. Иногда… свой. Достижения? Пятнадцать способов сказать себе: «Ты справился». Но разве это важно, когда за спиной остаются только тени?

Выборы здесь — как грязные иглы под ногтями. Неудобные. Болезненные. Ты решаешь — кто-то умрет сегодня вечером. Или выживет, чтобы завтра снова умереть…