Scheming Through The Zombie Apocalypse: The Beginning

Ты не бежишь. Ты заставляешь бежать других — их потные спины, сжатые челюсти, хриплое дыхание в темноте становятся твоим щитом. Хэнк, этот старый кролик с глазами как тусклые монеты, и Ларри, чей собачий нос чует выгоду за версту, знают: апокалипсис не пережить, если не переложить риск на чужие плечи.

Почувствуешь ли ты вину, когда уговоришь енота-мародера лезть в зараженный бункер? Его когти будут скрести по ржавому люку, а ты в это время пересчитаешь патроны — вдруг не хватит на всех.

Здесь каждый предмет пахнет возможностью. Консервная банка — не еда, а разменная монета. Гнилая доска — не мусор, а рычаг давления. Даже тишина становится товаром: продашь ее как передышку тому, у кого трясутся лапы.

Ты думаешь, торговля — это обмен? Нет. Это когда ты втюхиваешь кому-то фонарь с севшими батарейками, а взамен вытягиваешь историю про тайник с медикаментами. Потом идешь к следующему лоху и продаешь уже историю — без медикаментов, конечно.

Азарт здесь липкий, как подсохшая кровь на рукоятке ножа. Сыграешь в кости с крысой-дилером — и вот уже твой последний антибиотик уплывает к нему в карман. Или нет? Может, ты специально поддался, чтобы он расслабился…

Запах гнили въедается в шерсть. Шорох кустов — то ли зомби, то ли очередной дурак, которого ты отправил на разведку. Мир рушится? Отлично. В хаосе проще прятать концы в чужие лапы.