A Twisted Tale

Где-то между треском сломанного телевизора и запахом пережаренного тоста Вио понимает — что-то пошло не так. Обычный вечер, обычная крошка хлеба на полу... пока стена перед ней не разверзлась, как старая консервная банка. Теперь её ладони пахнут статическим электричеством, а за каждым углом шепчутся чужие миры.

Ты думаешь, это просто очередное «нажми-на-все-подряд»? Попробуй объяснить это Смерти, которая сидит в баре, размешивает коктейль костяным пальцем и ноет о том, что никто не берет её в команду для боулинга. Здесь даже воздух обжигает легкие — то ли от магии, то ли от перца в тако, которые жует какой-то полупрозрачный пират.

Каждый мир цепляется за подол её платья: заброшенный город скрипит ставнями, будто старый паркет под босыми ногами, джунгли облизывают кожу влажным языком лиан. А ещё эти головоломки... Кто вообще додумался запирать портал под пароль из трёх сплетённых лягушачьих лапок?

Выборы здесь — как камешки в ботинке. Подберёшь сияющий артефакт — и вот уже сюжетная ветка ползёт вбок, как пьяный краб. То ли спасать королеву-призрак от её же собственного зеркала, то ли украсть у неё туфли — потому что они идеально подходят к твоей пижаме.

А потом вдруг осознаешь: этот текст на стене — не просто граффити, а инструкция по сборке машины времени из пары старых кроссовок и магнита с холодильника. Или нет? Может, это просто шутка того самого демона, что прячется в кофеварке...