The Legend of Skye

Ты ведешь ее сквозь чащу, где ветви цепляются за плащ, будто пытаются удержать. Молодая друидка — только тень в зеленом сумраке, но старейшины шепчут за спиной: *иди*. Их голоса пахнут смолой и страхом.

Мир за границей рощи обжигает. Солнце режет глаза, а камни под ногами — чужие, слишком сухие. Ты быстро понимаешь: здесь нельзя просто смотреть. Нужно втягивать воздух, чувствовать гниль под корой, ловить дрожь земли, когда что-то тяжелое движется за холмом...

Головоломки? Они не щелкают, как замки. Ты ковыряешься в карманах, перебираешь ветхие свитки, прислушиваешься к скрипу дверей — а ответ всегда где-то между звуком и запахом. Девять глаголов на кончиках пальцев: толкнуть, сорвать, развязать... Но попробуй угадать, что сработает сейчас.

Персонажи здесь не дают квестов — они дышат тебе в лицо перебродившим медом или луковым потом. Корчмарь с лицом, как смятый пергамент, бормочет о «королевских снах». А сам король? Его доспехи скрипят, будто кости под прессом. Ты чувствуешь это даже через экран.

Ирония в том, что чем дальше от дома — тем чаще находишь ответы в памяти рощи. Забытые ритуалы, шепот листьев... Но хватит ли их, чтобы спасти то, ради чего идешь?